there is a box?
на самом деле я лукавлю. мои психоаналики гордятся мной. гордятся до той степени, что им все меньше нравится работать со мной, тк я стала принимать верные, разумные решения чаще, чем им хотелось бы.
все что я сейчас - a lot of work.
мне приходится сто раз продумывать свои действия. если я на когото зла, я всегда подумаю три раза прежде, чем высказать все это человеку. я пойду, погуляю часик, выпущу пар, и, как правило, моя злость уходит after all.
но я устала. иногда хочется на все плюнуть и будь что будет. я хотела быть нормальной - получай. теперь я уже не уверена, хочу ли я этого. мне становится скучно. im out of things to entertain myself.
недавно встретилась со своим старым знакомым. Стив. ему за 30, он британец и крайне успешен в музыкальном бизнесе. песни он не поет, но пишет их. для всяких тэйлор сфифт и эминема. кажется, за эминема у него грэмми или типа того. ( он написал и спел с ним песню 'Space bound').
Cо Cтивом я познакомилась во время своей работы офицанткой в rocкwood music hall. он казался обычным привлекательным человеком с сэксуальным акцентом, который часто приходил ко мне на работу только чтобы поболтать. позже мы стали проводить время вместе после моей смены. он ждал меня часами, пока я освобожусь, забирал на машине и довозил до моего сарая в Чайнатауне.
я понятия не имела, кто он, пока мой начальник не упал под стол.
"he is the second most successful songwriter in the world'.
" all i know is that he drinks Corona and tips me well."
Но мое любопытство вылезло из берлоги и засунуть его обратно было невозможно.
" как так получилось, - спросила я его однажды, - что человек зарабатывает миллионы, сочиняя идиотские песни про любовь? как вообще человек становится автором песен? он пишет песню и приносит ee Джастину Биберу?"
"ha, i dont write for justin bieber. its actually a bizare story. when i was 16 i wrote a song about god…"
"you are not religeous"
"no, im not. But parents took me to church one sunday and i didnt like the stupid songs they had there. so i came home, wrote my own and brought it to church. now people sing it all around the world. its so embaressing. i dont feel a single word i wrote where."
Это, пожалуй, одна из самых невероятных историй, которую я слышала за всю свою жизнь.
с журналистским упрямством я продолжала расспрашивать его о карьере. он рассказал, какие песни пишет, как и для кого. это как правило слезливые кантри песни о любви. под гитару. и поют их мужчины в шляпах типа Кита Урбана.
" your songs are the cheesiest motherfuckers i ever heard" - говорю.
я делаю еще один глоток текилы и меня озаряет.
"Hm, you know what, Steve? когда я была младше. в старших классах. может, на первом курсе, я часто слушала вот такие смазливые песни о любви. такие как ты пишешь. я помню, я плакала под многие из них. мое сердце разрывалось на части от мысли что кто то может так глубоко чувствовать любовь. что где то такая любовь есть. что кто то способен на настоящие чувства. как в фильмах. как в песнях. но почему то этот кто то не со мной. те, кто пишут эти песни где то там. далеко. и непонятно, встречу ли я когда нибудь такого человека."
"here i am"
"thats my point. you are nothing like those people in your songs. Ты- ужасный бесчувственный человек."
"i know".
"its sad"
"it is."
у меня была веская причина называть его бесчувственным. наш первый секс со Стивом случился в моей квартире в чайнатауне. контрабандой из Лондона в Нью Йорк Стив протащил энное количество экстази. он запихал пакетик в крышку из под компакт диска и положил его с десятком таких же дисков в свою дорожную сумку.
экстази я не ела никогда. но в те годы слова "нет" для меня не существовало. ни в русском, ни в английском языках.
он положил мне порошок на язык. через 15 минут у меня перед глазами стали летать бабочки и козы. у моего стула появились ноги и стул пополз в форточку. мои руки свернулись в кренделя и мигали как сфетофоры.
под пристальным взором всей неожиданно ожившей мебели, сэкс у нас получился мозговзрывательный (возможно, в прямом смысле слова). длился он довольно долго. так долго что, что стив успел рассказать мне что он женат и его сыну 7 лет и живут они вместе в коттедже в парк слоуп. то что его жена - подруга с кэйт мосс. что у них с женой секс бывает в лучшем случае раз в год. их сын был зачат искуственным путем. ему скучно жить. (стиву, не сыну). за всю жизнь у него было всего 5 женщин. жена ему изменяет на право и налево.
в 5 часов утра Стив оделся, взял ключи от машины и поехал в бруклин отвозить сына в школу.
я осталась в кровати, свернувшись баранкой, трясясь от холода и жара, стуча зубами, двигая челюстью в право и в лево и пытаясь почувствовать собственный ноги.
вот пример человека, который пишет лиричные песни о любви. welcome to the real world.
не буду вдаваться в подробности наших дальнейших отношений, скажу только что мы периодически встречались, долбили кокаин в туалете и занимались сэксоим на крыше моего дома в бруклине/манхеттене и в пустом кинотеатре.
когда я взялась за голову, перестала отвечать на его звонки и смс.
тем не менее, в какой то момент согласилась на ужин. на вопрос что я дела почти год пока мы не виделись, я рассказала про психушку и прочую галиматью. стив оказался одним из немногих, кто не убажал от меня после этой информации. он рассказал что его лучший друг - тоже не в себе. правда, они давно не общались тк друг в один прекрасный момент перестал принимать свои лекарства, после чего решил что он еврей, сделал себе обрезание и поехал жить в коммуну под Тель-а-Вивом.
- почему он перестал принимать лекарства? - спрашиваю.
- ему стало скучно.
- вот и я так иногда думаю.
Недавно мы встретились чтобы снова чтобы поужинать в Soho House. никита был в бруклине. стив на секунду поднялся ко мне в квартиру, сел на барный стул и попросил бокал вина. я отвернулась на секунду чтобы достать бутылку с верхней полки.
когда повернулась - стивен высыпал порошок из пакета и уже раскладывал дорожки на моем кухонном столе.
"что ты делаешь? с ума сошел? убери гадость"
"почему?"
" убери говорю. что значит почему? потому что я не хочу чтобы меня нашли под бруклинским мостом!"
"ладно ладно. убираю"
"спасибо"
я отвернулась чтобы достать бокалы и подумала - а что собственно такого плохого в бруклинском мосте? какая к черту разница??однохренственно какая то чушь вокруг меня. без разницы совершенно. все мне надоело. я устала.
когда я протянула стиву бокал, на столе уже ничего не было.
все что я сейчас - a lot of work.
мне приходится сто раз продумывать свои действия. если я на когото зла, я всегда подумаю три раза прежде, чем высказать все это человеку. я пойду, погуляю часик, выпущу пар, и, как правило, моя злость уходит after all.
но я устала. иногда хочется на все плюнуть и будь что будет. я хотела быть нормальной - получай. теперь я уже не уверена, хочу ли я этого. мне становится скучно. im out of things to entertain myself.
недавно встретилась со своим старым знакомым. Стив. ему за 30, он британец и крайне успешен в музыкальном бизнесе. песни он не поет, но пишет их. для всяких тэйлор сфифт и эминема. кажется, за эминема у него грэмми или типа того. ( он написал и спел с ним песню 'Space bound').
Cо Cтивом я познакомилась во время своей работы офицанткой в rocкwood music hall. он казался обычным привлекательным человеком с сэксуальным акцентом, который часто приходил ко мне на работу только чтобы поболтать. позже мы стали проводить время вместе после моей смены. он ждал меня часами, пока я освобожусь, забирал на машине и довозил до моего сарая в Чайнатауне.
я понятия не имела, кто он, пока мой начальник не упал под стол.
"he is the second most successful songwriter in the world'.
" all i know is that he drinks Corona and tips me well."
Но мое любопытство вылезло из берлоги и засунуть его обратно было невозможно.
" как так получилось, - спросила я его однажды, - что человек зарабатывает миллионы, сочиняя идиотские песни про любовь? как вообще человек становится автором песен? он пишет песню и приносит ee Джастину Биберу?"
"ha, i dont write for justin bieber. its actually a bizare story. when i was 16 i wrote a song about god…"
"you are not religeous"
"no, im not. But parents took me to church one sunday and i didnt like the stupid songs they had there. so i came home, wrote my own and brought it to church. now people sing it all around the world. its so embaressing. i dont feel a single word i wrote where."
Это, пожалуй, одна из самых невероятных историй, которую я слышала за всю свою жизнь.
с журналистским упрямством я продолжала расспрашивать его о карьере. он рассказал, какие песни пишет, как и для кого. это как правило слезливые кантри песни о любви. под гитару. и поют их мужчины в шляпах типа Кита Урбана.
" your songs are the cheesiest motherfuckers i ever heard" - говорю.
я делаю еще один глоток текилы и меня озаряет.
"Hm, you know what, Steve? когда я была младше. в старших классах. может, на первом курсе, я часто слушала вот такие смазливые песни о любви. такие как ты пишешь. я помню, я плакала под многие из них. мое сердце разрывалось на части от мысли что кто то может так глубоко чувствовать любовь. что где то такая любовь есть. что кто то способен на настоящие чувства. как в фильмах. как в песнях. но почему то этот кто то не со мной. те, кто пишут эти песни где то там. далеко. и непонятно, встречу ли я когда нибудь такого человека."
"here i am"
"thats my point. you are nothing like those people in your songs. Ты- ужасный бесчувственный человек."
"i know".
"its sad"
"it is."
у меня была веская причина называть его бесчувственным. наш первый секс со Стивом случился в моей квартире в чайнатауне. контрабандой из Лондона в Нью Йорк Стив протащил энное количество экстази. он запихал пакетик в крышку из под компакт диска и положил его с десятком таких же дисков в свою дорожную сумку.
экстази я не ела никогда. но в те годы слова "нет" для меня не существовало. ни в русском, ни в английском языках.
он положил мне порошок на язык. через 15 минут у меня перед глазами стали летать бабочки и козы. у моего стула появились ноги и стул пополз в форточку. мои руки свернулись в кренделя и мигали как сфетофоры.
под пристальным взором всей неожиданно ожившей мебели, сэкс у нас получился мозговзрывательный (возможно, в прямом смысле слова). длился он довольно долго. так долго что, что стив успел рассказать мне что он женат и его сыну 7 лет и живут они вместе в коттедже в парк слоуп. то что его жена - подруга с кэйт мосс. что у них с женой секс бывает в лучшем случае раз в год. их сын был зачат искуственным путем. ему скучно жить. (стиву, не сыну). за всю жизнь у него было всего 5 женщин. жена ему изменяет на право и налево.
в 5 часов утра Стив оделся, взял ключи от машины и поехал в бруклин отвозить сына в школу.
я осталась в кровати, свернувшись баранкой, трясясь от холода и жара, стуча зубами, двигая челюстью в право и в лево и пытаясь почувствовать собственный ноги.
вот пример человека, который пишет лиричные песни о любви. welcome to the real world.
не буду вдаваться в подробности наших дальнейших отношений, скажу только что мы периодически встречались, долбили кокаин в туалете и занимались сэксоим на крыше моего дома в бруклине/манхеттене и в пустом кинотеатре.
когда я взялась за голову, перестала отвечать на его звонки и смс.
тем не менее, в какой то момент согласилась на ужин. на вопрос что я дела почти год пока мы не виделись, я рассказала про психушку и прочую галиматью. стив оказался одним из немногих, кто не убажал от меня после этой информации. он рассказал что его лучший друг - тоже не в себе. правда, они давно не общались тк друг в один прекрасный момент перестал принимать свои лекарства, после чего решил что он еврей, сделал себе обрезание и поехал жить в коммуну под Тель-а-Вивом.
- почему он перестал принимать лекарства? - спрашиваю.
- ему стало скучно.
- вот и я так иногда думаю.
Недавно мы встретились чтобы снова чтобы поужинать в Soho House. никита был в бруклине. стив на секунду поднялся ко мне в квартиру, сел на барный стул и попросил бокал вина. я отвернулась на секунду чтобы достать бутылку с верхней полки.
когда повернулась - стивен высыпал порошок из пакета и уже раскладывал дорожки на моем кухонном столе.
"что ты делаешь? с ума сошел? убери гадость"
"почему?"
" убери говорю. что значит почему? потому что я не хочу чтобы меня нашли под бруклинским мостом!"
"ладно ладно. убираю"
"спасибо"
я отвернулась чтобы достать бокалы и подумала - а что собственно такого плохого в бруклинском мосте? какая к черту разница??однохренственно какая то чушь вокруг меня. без разницы совершенно. все мне надоело. я устала.
когда я протянула стиву бокал, на столе уже ничего не было.