there is a box?
- Кат… Икэта… Иката.
- Катерина. Зовите меня Катя, пожалуйста.
- итак, Kатарина…
женщина очень низкого роста завела меня в маленькую, душную комнату и указала на неудобный, твердый стул. я села на самый край, надеясь, что разговор будет недолгим. мои ладони крепко сжаты, на правом запястье жесткое бумажное кольцо с моим именем, адресом и сегодняшней датой.
- Вы знаете, где находитесь, Катарина?
я хотела засмеяться, но внутренний смех, выбравшись на волю, прозвучал лишь нервным смешком.
мне стало неловко и я еще сильнее сжала потные ладони. женщина, не изменив вдумчивое, серьезное выражение лица, продолжала смотреть мне в глаза. в ее взляде читалось надменность и сострадание.
я поняла, что она ждет стандартны ответов на стандартные вопросы.
- да, да, я знаю, где я… я не настолько в…
- Катрина, вы находитесь в психиатрическом отделении госпиталя Вудхол в Бруклине.
- я в курсе.
- вы знаете, какой сегодня день? - спросила женщина в белом халате параллельно водя ручкой по листу бумаги.
меня начинал напрягать этот разговор. мне не нравилось, что со мной нянчатся как с умственно отсталой. меня совершенно не радовала мысль о том, что на меня заводят какой то файл. я не знала, что они пишут в этом файле и к чему вообще вся эта церемония.
я поняла одно - чем быстрее я разберусь с анкетированием, тем быстрее меня уведут в другую комнату, подальше от этих стен, которые давят мне на виски.
- Сегодня 12 апреля 1012 года, понедельник, около полудня. - выпалила я. затем выдохнула, облокотилась на неудобную твердую спинку неудобного твердого стула и тихо добавила, - хотя по мне так все еще воскресенье.
- почему это? - поинтересовалась женщина в белом халате, буквально выпрыгнув из под своих очков и прекратив на секунду писать свои таинственные поэмы в мой толстый фаил.
я тут же пожалела что добавила про воскресенье. но решила продолжить выдавать спокойные ответы на глупые вопросы.
- потому что я не спала всю ночь.
-почему?
- мне не спалось.
- Катрина. - она снова сверилась со своим заметками чтобы удостовериться что верно произнесла мое имя. - Вы знаете, почему вы здесь?
- потому что мои умственноотсталые подруги, - бывшие подруги, я бы сказала, - позвонили 911.
- почему они позвонили 911?
- потому что я порезала себе запястья. слегка. бритвой.
- что значит "слегка"?
- слегка значит то что я не собиралась покончить жизнь самоубийством.
белый халат отложила свои записи и кинула взгляд на мои все еще крепко сжатые ладони. я вывернула руки чтобы дать ей всю живописную картину, но, к сожалению, мои порезы были уже туго перебинтованы и покрыты многими слоями спирта и мази. белый халат так и осталась в неведении, как выглядят слегка распалассованные лезвием бритвы запястья.
- почему вы это сделали?
ответа на этот вопрос я не знала, так что решила сказать первое что придет в голову.
- мне было грустно.
- вам было грустно...
к моему восторгу отныне она говорила со мной, а не с моим файлом.
- что произошло?
- я не знаю.
я правда толком не знаю. в какой то момент все мои долгие месяцы работы над собой вдруг понеслись под откос.
- меня бросил мой бойфренд, - говорю.
вру. бойфренд меня бросил почти 3 месяца назад. и правильно сделал.
- почему он вас бросил?
- потому что я сумасшедшая. официально. с диагнозом.
я улыбнулась белому халату. халат не улыбнулся мне в ответ.
все помимо меня крайне серьезно относятся к ситуации. я не понимаю, в чем драма, к чему переполох. да, я случайно поставила пару царапин на запястье. велика беда!
отставить ужас на лицах. я в полном порядке. видели бы вы меня раньше. я ела гнилые фрукты из мусорок в чайнатауне и по ночам мочилась на матрац.
я приехала в Нью Йорк 3 года тому назад. с собой у меня было 40 кг одежды, диплом о высшем образовании и много амбиций. я сняла комнату в нижнем манхеттене, поступила в кино академию на факультет сценариста и завела себе много знакомых мужского пола, которые выводили меня в свет и кормили ужином.
В моей квартире было 7 комнат, 2 туалета и кухня, совмещенная с залом. в квартире жило 7 человек, включая меня. пятеро из нас платили по 980 долларов, остальные платили по 950, потому что у них были маленькое комнаты без окон. мое окно выходило на Mott street в чайнатауне. для комнаты в нашем районе это была стандартная цена. меня не волновала стоимость квартиры. меня волновало, где найти на нее деньги.
я рассылала резюме на различные виды работ, но ответы приходили исключительно из агентств эскорт услуг и клубов фетишистов.
через 6 месяцев мои сбережения закончились, а нормальная работа так и не появилась. тогда я собрала гордость в кулак, оставила ее дома и пошла работать в бар.
через пол года из приличной студентки с кучей интересов и друзей я превратилась в наркоманку и алкоголичку с единственным телефонным номером в записной книжке (номером моего диллера).
через год я стала чудовищем, бессознательно бегающим по улицам манхеттена, планомерно убивая себя огромным количеством работы, алкоголя и кокаина. я внюхивала громадные дорожки с крышек унитазов и пила жидкость для полоскания рта когда было невмоготу дойти до ларька с пивом.
у меня были невнятные мужчины, невнятные (отсутствующие) цели в жизни и очень внятные крысы в квартире. я жила в аду и даже не планировала из него выбираться.
через 2 года я встретила Стивена. Стивен вытащил меня из канавы, убил крыс, вставил мозги на место, нашел для меня цели в жизни, спрятал кокаин и выпил всю мою текилу.
долго, правда, он со мной нянчиться не стал. через три месяца Стивен поставил мне диагноз, посоветовал отправиться к врачу, а сам умыл руки, сказав что мы никогда не будем вместе.
- расшифруйте слово "сумасшедшая". - просит меня белый халат с лицом полным печали и сострадания.
- у меня маниака́льно-депресси́вный психо́з. биполярное расстройство второго типа, если xотите. то самое, которое у Ван Гога и Курта Кубэйна. мой мозг работает в маниакально депрессивном режиме. - продолжаю. - я часто зацикливаюсь на какой то идее, эта идея становится смыслом моей жизни, мир вращается вокруг этой идеи. идея становится первостепенной. кажется что я наконец нашла… свое место в мире. давно искала и тут вот нашла. ура. теперь все в моей жизни неожиданно встало по полочкам, все имеет смысл. идея может быть чем угодно: помешанностью на одном человеке ( не обязательно мужского пола), писателе, виде спорта, выпечке торта "сметанник". у меня поднимается настроения, я быстро думаю, быстро говорю, мало сплю…и все такое.. ну а… а потом идея из головы уходит. или бойфренд уходит. писатель надоедает. или выпекать в день по пять тортов уже нет сил. и мозг впадает в депрессию. так как смысла жизни нет. все пропало. ничто не важно. ничего не хочу. и перед этой депрессией я бессильна. она будет со мной ровно до того момента, как мой мозг не найдет новый смысл жизни. и по новой.
я замолчала. надо было заканчивать монолог.
- я прохожу лечение у психиатра и пью положенные таблетки. 300 миллиграммов веллбутрина, 75 млг ламикт…
- кто вам поставил такой диагноз?
- мой бойфренд. эмм.. бывший который. Стивен. он мне давно сказал. я ответила что он чушь несет.
это было перед днем благодарения - я не спала двое суток и танцевала по квартире с бутылкой вина, после чего наглоталась таблеток от эпилепсии, запила их бутылкой рома и позвонила ему со словами что я умираю... а еще помню - в рождественскую ночь я ревела в телефонную трубку, сидя под каким то мостом в бруклине. потом он мне еще несколько раз сказал что видит все симптомы.
- какие это симптомы? - не унималась белый халат.
- много. все. не помню. не важно.
- парочку. для примера.
- я в его квартире не спала ночами, сидела на кухне, писала какую то чушь на салфетках, бумажках, документах, стенах… на всем, что видела.
- писали что?
- рассказы, романы, бред сивой кобылы… он у меня потом забрал все. я исписала какие то важные договоры. и даже не извинилась. мне казалось, что веду себя совершенно адекватно. я ревела по ночам по три часа без причины. мои слезы превращались в смех, а потом снова в слезы. ко мне приходили бредовые мысли, мне казалось что мир у моих ног, я покупала билеты в разные точки мира на деньги, которых у меня не было. я умоляла его завести огромную собаку, для которой у нас не было места…
- понятно.
- достаточно? - белый халат снова строчила поэмы в мой фаил. - Он отвел меня за руку к психиатру. там и оставил. психиатр подтвердил диагноз. у меня ушло несколько недель на то чтобы переварить информацию. я прокрутила всю свою жизнь как пленку. у каждого моего действия появился смысл… мотив. а сейчас я вполне дружу с этим диагнозом. вместо текилы я купила картину Ван Гога, много книг и сменила ирландские бары на студенческие кофейни. села на велосипед и стала работать над собой. через 3 месяца я решила что уже достаточно в своем уме для того чтобы позвонить Стивену и снова предложить любовь и дружбу. на что он ответил "нет". потом я позвонила ему 72 раза. в течении одного часа. и написала 9 смс. его ответ все равно был отрицательным.
- и когда это было..?
я подняла глаза в потолок, пытаясь посчитать и дать ей как можно более точный ответ.
- 10 часов назад.
…
мои подруги, с которыми я делила трехкомнатную квартиру в Бушвике, Бруклин, нашли меня около девяти утра. я лежала на полу завернувшись в одеяло. вокруг меня капли крови, использованные салфетки, бинты, две пустые бутылки вина, пара бутылок из под пива, тюбики с антидепрессантами, выданные психиатром (и, очевидно, бесполезные), листочки и блокноты исписанные каким то невнятным текстом и почерком.
я намеренно оставила дверь приоткрытой. я хотела чтобы меня кто то нашел, увидел, пожалел, погладил по голове, поднял на ноги и прокрутил пленку вперед. прокрутил мою жизнь к моменту, где я снова счастлива.
- katya, are you ok?
я перекатилась по полу на другой бок, укрылась с головой и промямлила из под одеяла.
- im fine… im fine. ill be fine.. soon.
мои запястья страшно жгли.
- i dont think so… - сказала бывшая подруга номер 1.
- she is not ok. look at it. - бывшая подруга номер 2 звучала сердито.
- what should we do? - подруга номер 1.
- leave me alone. I'm fine. - простонала я.
но мое мнение тут явно было не в цене.
- thats it. I'm done with this. I'm calling 911!
тут я собралась с силами и подскочила.
- NO! NO! NO 911! STOP! this is none of your business. I DONT WANT 911! i don't want it. I'm fine! god damn it, seriously?
но кто здесь меня слушает.
бывшая подруга номер 2 скрылась от меня в другой комнате угрожающе размахивая своим айфоном.
я завернулась в одеяло и металась из угла в угол, думая, как их остановить. если я начну на них напрыгивать и отбирать телефон, я предстану неадекватной и неуравновешанной. и это не поможет моей ситуации.
я пыталась сохранить спокойствие и логическое мышление.
- я не смогу за это расплатиться. кто будет платить за это? у меня нет таких денег.
- не думай о деньгах, - пропищала бывшая подруга номер 1. у нее был противный голос и деревенский акцент. она была из Лонг Айленда.
- пффф! что значит "не думай о деньгах"! а кто будет думать о деньгах? ты потом их мне дашь?
- не волнуйся о деньгах!
опять она это повторяет, курица умственноотсталая. номер 1 очень толстая, некрасивая и тупая. у нее эпилепсия. и, как мне кажется, диабет. это ее таблетки я стащила перед днем благодарения. мне потом стало стыдно, но я ей не призналась.
- думай о том чтобы тебе стало лучше!
- я в порядке! это не ваше дело! и не ваши деньги!
- … yes… yes… she was diagnosed bipolar. - слышу я из другой комнаты. всё, зная американцев, скорая тут будет через минуту. - … i don't know… i don't know if she… no, she is conscious.
конечно я в сознании! я могу марафон пробежать.
- I AM CONSCIOUS! its a SCRATCH! no one is dying!!! I'm leaving!
Я убегу из дома. нет тела - нет дела. некому будет слать счет. надо бежать. бежать. я убегу, меня никто не поймает. так, одеяло снимаем… и что надеваем. ну быстрее, думай. какая там погода на улице? беспонятие. куртка? рубашка… почему на мне верх от купальника? зачем я его нацепила? когда? я купаться собиралась? март на улице… не важно. сапоги. сапоги. сапоги. сапоги. не жарко для сапог? кожаные не налезут на голые ноги. бля, педикюр надо мне… босоножки? а вдруг там холодно? что мне надо… с собой… мне надо эммм… ID… credit card… cash? о! вон айди на столе. ать. ой, сапоги. резиновые широкие я в них влезу быстро… заправлю туда домашние штаны… вот … ать… хорошо… мне нужна косметика? расческа? не, волосы кстати отлично лежат у меня. всегда бы такими волнами шикарными лежали. надо запомнить как они такую форму приняли… блокноты… ручка… нахера? че ты несешь, катя. айфон… наушники… к чертям. беги уже.
… - она пытается убежать… - слышу я из коридора.
так точно!
номер 1 преграждает мне входную дверь своим толстым телом. я могу попытаться ее отодвинуть, но тогда начнется бесплатный цирк! подам кучу материала для психотерапевтов.
- не надо мне скорую! никто не умирает!!! Н И К Т О НЕ У М И Р А Е Т.
че кричу? кричи не кричи, а скорая уже едет.
она все еще преграждает мне дорогу. все с таким же тупым лицом. так бы и врезала.
я слышу стадо людей, поднимающееся по лестнице. я вбегаю в спальню и закрываюсь на защелку.
отлично. и че они приперлись. надо спрятать кровавые салфетки. оттереть пол. салфеткой… рукой… ауч… оттереть запястья… ай! кровь запеклась уже. кровь. въелась в пол.
- где она?
кто то стучит ко мне в дверь.
- GO AWAY! IM FINE!
оттереть пол… оттереть пол… трусами? почему они на полу вообще? спрятать бутылки. черт, руки трясутся. отвалите от меня! аккуратно… не звени бутылками...
- whats her name? katie? katya? KATIA! open the door!
теперь кто то стучит в мою дверь кулаком.
- no one is dying. go away! there is nothing to see here.
за моей дверью шум, судя по диалогам, пришло человек десять! все задают какие то вопросы. ломятся, стучат, кричат… я кричу им в ответ, одновременно пытаясь стереть запекшуюся кровь с левого запястья. потом кидаюсь оттирать пол. потом снова запястье, убираю бутылки в шкаф. потом сажусь на кровать. обнимаю колени руками. посылаю всех к чертям.
и тут я понимаю - где то я уже это видела. картина до боли знакомая. что то подобное уже было. с кем то. когда то. практически дежавю. дежавю у меня не бывает - это всплывают картины из голивудских фильмов. про ненормальных людей. и в этих фильмах ненормальные люди всегда не правы. сейчас ненормальная я. следовательно я не права.
я снимаю сапоги, надеваю широкую майку поверх купальника, поправляю волосы, вытираю следы слез на щеках и открываю дверь.
…
- катарина?
эт я.
- вы рисуете картины?
- я рисую как 5ти летний ребенок с глазами на затылке.
- пишете поэзию? … может быть играете на каком либо инструменте?
- нет. нет. и нет. и как это относится к делу? - спрашиваю я хотя знаю ответ.
- у людей с вашим заболеванием, - сама ты заболевание! - … у них как правило есть какой то талант.
тишина.
- кем вы работаете? - белый халат уже не следует типичному сценарию психического допроса.
- никем. работаю. то есть. не знаю. не работаю. иногда работаю. кем-то. я не помню. следующий вопрос.
- кто вы по образованию?
- у меня диплом журналиста. но мое образование не определяет мою личность и не влияет на мое эмоциональное состояние. - отвечаю.
я не хотела звучать грубо, но мне становилось очень душно в этой недокомнате.
Белый халат почувствовала мой настрой, развернулась на 45 градусов чтобы хорошо видеть толстый фаил с моей информацией, подправила очки на носу, придвинула стул, откашлялась и вернулась к стандартной анкете.
- Имеются ли у вас аллергии на какие либо таблетки или медицинские препараты…?
- Катерина. Зовите меня Катя, пожалуйста.
- итак, Kатарина…
женщина очень низкого роста завела меня в маленькую, душную комнату и указала на неудобный, твердый стул. я села на самый край, надеясь, что разговор будет недолгим. мои ладони крепко сжаты, на правом запястье жесткое бумажное кольцо с моим именем, адресом и сегодняшней датой.
- Вы знаете, где находитесь, Катарина?
я хотела засмеяться, но внутренний смех, выбравшись на волю, прозвучал лишь нервным смешком.
мне стало неловко и я еще сильнее сжала потные ладони. женщина, не изменив вдумчивое, серьезное выражение лица, продолжала смотреть мне в глаза. в ее взляде читалось надменность и сострадание.
я поняла, что она ждет стандартны ответов на стандартные вопросы.
- да, да, я знаю, где я… я не настолько в…
- Катрина, вы находитесь в психиатрическом отделении госпиталя Вудхол в Бруклине.
- я в курсе.
- вы знаете, какой сегодня день? - спросила женщина в белом халате параллельно водя ручкой по листу бумаги.
меня начинал напрягать этот разговор. мне не нравилось, что со мной нянчатся как с умственно отсталой. меня совершенно не радовала мысль о том, что на меня заводят какой то файл. я не знала, что они пишут в этом файле и к чему вообще вся эта церемония.
я поняла одно - чем быстрее я разберусь с анкетированием, тем быстрее меня уведут в другую комнату, подальше от этих стен, которые давят мне на виски.
- Сегодня 12 апреля 1012 года, понедельник, около полудня. - выпалила я. затем выдохнула, облокотилась на неудобную твердую спинку неудобного твердого стула и тихо добавила, - хотя по мне так все еще воскресенье.
- почему это? - поинтересовалась женщина в белом халате, буквально выпрыгнув из под своих очков и прекратив на секунду писать свои таинственные поэмы в мой толстый фаил.
я тут же пожалела что добавила про воскресенье. но решила продолжить выдавать спокойные ответы на глупые вопросы.
- потому что я не спала всю ночь.
-почему?
- мне не спалось.
- Катрина. - она снова сверилась со своим заметками чтобы удостовериться что верно произнесла мое имя. - Вы знаете, почему вы здесь?
- потому что мои умственноотсталые подруги, - бывшие подруги, я бы сказала, - позвонили 911.
- почему они позвонили 911?
- потому что я порезала себе запястья. слегка. бритвой.
- что значит "слегка"?
- слегка значит то что я не собиралась покончить жизнь самоубийством.
белый халат отложила свои записи и кинула взгляд на мои все еще крепко сжатые ладони. я вывернула руки чтобы дать ей всю живописную картину, но, к сожалению, мои порезы были уже туго перебинтованы и покрыты многими слоями спирта и мази. белый халат так и осталась в неведении, как выглядят слегка распалассованные лезвием бритвы запястья.
- почему вы это сделали?
ответа на этот вопрос я не знала, так что решила сказать первое что придет в голову.
- мне было грустно.
- вам было грустно...
к моему восторгу отныне она говорила со мной, а не с моим файлом.
- что произошло?
- я не знаю.
я правда толком не знаю. в какой то момент все мои долгие месяцы работы над собой вдруг понеслись под откос.
- меня бросил мой бойфренд, - говорю.
вру. бойфренд меня бросил почти 3 месяца назад. и правильно сделал.
- почему он вас бросил?
- потому что я сумасшедшая. официально. с диагнозом.
я улыбнулась белому халату. халат не улыбнулся мне в ответ.
все помимо меня крайне серьезно относятся к ситуации. я не понимаю, в чем драма, к чему переполох. да, я случайно поставила пару царапин на запястье. велика беда!
отставить ужас на лицах. я в полном порядке. видели бы вы меня раньше. я ела гнилые фрукты из мусорок в чайнатауне и по ночам мочилась на матрац.
я приехала в Нью Йорк 3 года тому назад. с собой у меня было 40 кг одежды, диплом о высшем образовании и много амбиций. я сняла комнату в нижнем манхеттене, поступила в кино академию на факультет сценариста и завела себе много знакомых мужского пола, которые выводили меня в свет и кормили ужином.
В моей квартире было 7 комнат, 2 туалета и кухня, совмещенная с залом. в квартире жило 7 человек, включая меня. пятеро из нас платили по 980 долларов, остальные платили по 950, потому что у них были маленькое комнаты без окон. мое окно выходило на Mott street в чайнатауне. для комнаты в нашем районе это была стандартная цена. меня не волновала стоимость квартиры. меня волновало, где найти на нее деньги.
я рассылала резюме на различные виды работ, но ответы приходили исключительно из агентств эскорт услуг и клубов фетишистов.
через 6 месяцев мои сбережения закончились, а нормальная работа так и не появилась. тогда я собрала гордость в кулак, оставила ее дома и пошла работать в бар.
через пол года из приличной студентки с кучей интересов и друзей я превратилась в наркоманку и алкоголичку с единственным телефонным номером в записной книжке (номером моего диллера).
через год я стала чудовищем, бессознательно бегающим по улицам манхеттена, планомерно убивая себя огромным количеством работы, алкоголя и кокаина. я внюхивала громадные дорожки с крышек унитазов и пила жидкость для полоскания рта когда было невмоготу дойти до ларька с пивом.
у меня были невнятные мужчины, невнятные (отсутствующие) цели в жизни и очень внятные крысы в квартире. я жила в аду и даже не планировала из него выбираться.
через 2 года я встретила Стивена. Стивен вытащил меня из канавы, убил крыс, вставил мозги на место, нашел для меня цели в жизни, спрятал кокаин и выпил всю мою текилу.
долго, правда, он со мной нянчиться не стал. через три месяца Стивен поставил мне диагноз, посоветовал отправиться к врачу, а сам умыл руки, сказав что мы никогда не будем вместе.
- расшифруйте слово "сумасшедшая". - просит меня белый халат с лицом полным печали и сострадания.
- у меня маниака́льно-депресси́вный психо́з. биполярное расстройство второго типа, если xотите. то самое, которое у Ван Гога и Курта Кубэйна. мой мозг работает в маниакально депрессивном режиме. - продолжаю. - я часто зацикливаюсь на какой то идее, эта идея становится смыслом моей жизни, мир вращается вокруг этой идеи. идея становится первостепенной. кажется что я наконец нашла… свое место в мире. давно искала и тут вот нашла. ура. теперь все в моей жизни неожиданно встало по полочкам, все имеет смысл. идея может быть чем угодно: помешанностью на одном человеке ( не обязательно мужского пола), писателе, виде спорта, выпечке торта "сметанник". у меня поднимается настроения, я быстро думаю, быстро говорю, мало сплю…и все такое.. ну а… а потом идея из головы уходит. или бойфренд уходит. писатель надоедает. или выпекать в день по пять тортов уже нет сил. и мозг впадает в депрессию. так как смысла жизни нет. все пропало. ничто не важно. ничего не хочу. и перед этой депрессией я бессильна. она будет со мной ровно до того момента, как мой мозг не найдет новый смысл жизни. и по новой.
я замолчала. надо было заканчивать монолог.
- я прохожу лечение у психиатра и пью положенные таблетки. 300 миллиграммов веллбутрина, 75 млг ламикт…
- кто вам поставил такой диагноз?
- мой бойфренд. эмм.. бывший который. Стивен. он мне давно сказал. я ответила что он чушь несет.
это было перед днем благодарения - я не спала двое суток и танцевала по квартире с бутылкой вина, после чего наглоталась таблеток от эпилепсии, запила их бутылкой рома и позвонила ему со словами что я умираю... а еще помню - в рождественскую ночь я ревела в телефонную трубку, сидя под каким то мостом в бруклине. потом он мне еще несколько раз сказал что видит все симптомы.
- какие это симптомы? - не унималась белый халат.
- много. все. не помню. не важно.
- парочку. для примера.
- я в его квартире не спала ночами, сидела на кухне, писала какую то чушь на салфетках, бумажках, документах, стенах… на всем, что видела.
- писали что?
- рассказы, романы, бред сивой кобылы… он у меня потом забрал все. я исписала какие то важные договоры. и даже не извинилась. мне казалось, что веду себя совершенно адекватно. я ревела по ночам по три часа без причины. мои слезы превращались в смех, а потом снова в слезы. ко мне приходили бредовые мысли, мне казалось что мир у моих ног, я покупала билеты в разные точки мира на деньги, которых у меня не было. я умоляла его завести огромную собаку, для которой у нас не было места…
- понятно.
- достаточно? - белый халат снова строчила поэмы в мой фаил. - Он отвел меня за руку к психиатру. там и оставил. психиатр подтвердил диагноз. у меня ушло несколько недель на то чтобы переварить информацию. я прокрутила всю свою жизнь как пленку. у каждого моего действия появился смысл… мотив. а сейчас я вполне дружу с этим диагнозом. вместо текилы я купила картину Ван Гога, много книг и сменила ирландские бары на студенческие кофейни. села на велосипед и стала работать над собой. через 3 месяца я решила что уже достаточно в своем уме для того чтобы позвонить Стивену и снова предложить любовь и дружбу. на что он ответил "нет". потом я позвонила ему 72 раза. в течении одного часа. и написала 9 смс. его ответ все равно был отрицательным.
- и когда это было..?
я подняла глаза в потолок, пытаясь посчитать и дать ей как можно более точный ответ.
- 10 часов назад.
…
мои подруги, с которыми я делила трехкомнатную квартиру в Бушвике, Бруклин, нашли меня около девяти утра. я лежала на полу завернувшись в одеяло. вокруг меня капли крови, использованные салфетки, бинты, две пустые бутылки вина, пара бутылок из под пива, тюбики с антидепрессантами, выданные психиатром (и, очевидно, бесполезные), листочки и блокноты исписанные каким то невнятным текстом и почерком.
я намеренно оставила дверь приоткрытой. я хотела чтобы меня кто то нашел, увидел, пожалел, погладил по голове, поднял на ноги и прокрутил пленку вперед. прокрутил мою жизнь к моменту, где я снова счастлива.
- katya, are you ok?
я перекатилась по полу на другой бок, укрылась с головой и промямлила из под одеяла.
- im fine… im fine. ill be fine.. soon.
мои запястья страшно жгли.
- i dont think so… - сказала бывшая подруга номер 1.
- she is not ok. look at it. - бывшая подруга номер 2 звучала сердито.
- what should we do? - подруга номер 1.
- leave me alone. I'm fine. - простонала я.
но мое мнение тут явно было не в цене.
- thats it. I'm done with this. I'm calling 911!
тут я собралась с силами и подскочила.
- NO! NO! NO 911! STOP! this is none of your business. I DONT WANT 911! i don't want it. I'm fine! god damn it, seriously?
но кто здесь меня слушает.
бывшая подруга номер 2 скрылась от меня в другой комнате угрожающе размахивая своим айфоном.
я завернулась в одеяло и металась из угла в угол, думая, как их остановить. если я начну на них напрыгивать и отбирать телефон, я предстану неадекватной и неуравновешанной. и это не поможет моей ситуации.
я пыталась сохранить спокойствие и логическое мышление.
- я не смогу за это расплатиться. кто будет платить за это? у меня нет таких денег.
- не думай о деньгах, - пропищала бывшая подруга номер 1. у нее был противный голос и деревенский акцент. она была из Лонг Айленда.
- пффф! что значит "не думай о деньгах"! а кто будет думать о деньгах? ты потом их мне дашь?
- не волнуйся о деньгах!
опять она это повторяет, курица умственноотсталая. номер 1 очень толстая, некрасивая и тупая. у нее эпилепсия. и, как мне кажется, диабет. это ее таблетки я стащила перед днем благодарения. мне потом стало стыдно, но я ей не призналась.
- думай о том чтобы тебе стало лучше!
- я в порядке! это не ваше дело! и не ваши деньги!
- … yes… yes… she was diagnosed bipolar. - слышу я из другой комнаты. всё, зная американцев, скорая тут будет через минуту. - … i don't know… i don't know if she… no, she is conscious.
конечно я в сознании! я могу марафон пробежать.
- I AM CONSCIOUS! its a SCRATCH! no one is dying!!! I'm leaving!
Я убегу из дома. нет тела - нет дела. некому будет слать счет. надо бежать. бежать. я убегу, меня никто не поймает. так, одеяло снимаем… и что надеваем. ну быстрее, думай. какая там погода на улице? беспонятие. куртка? рубашка… почему на мне верх от купальника? зачем я его нацепила? когда? я купаться собиралась? март на улице… не важно. сапоги. сапоги. сапоги. сапоги. не жарко для сапог? кожаные не налезут на голые ноги. бля, педикюр надо мне… босоножки? а вдруг там холодно? что мне надо… с собой… мне надо эммм… ID… credit card… cash? о! вон айди на столе. ать. ой, сапоги. резиновые широкие я в них влезу быстро… заправлю туда домашние штаны… вот … ать… хорошо… мне нужна косметика? расческа? не, волосы кстати отлично лежат у меня. всегда бы такими волнами шикарными лежали. надо запомнить как они такую форму приняли… блокноты… ручка… нахера? че ты несешь, катя. айфон… наушники… к чертям. беги уже.
… - она пытается убежать… - слышу я из коридора.
так точно!
номер 1 преграждает мне входную дверь своим толстым телом. я могу попытаться ее отодвинуть, но тогда начнется бесплатный цирк! подам кучу материала для психотерапевтов.
- не надо мне скорую! никто не умирает!!! Н И К Т О НЕ У М И Р А Е Т.
че кричу? кричи не кричи, а скорая уже едет.
она все еще преграждает мне дорогу. все с таким же тупым лицом. так бы и врезала.
я слышу стадо людей, поднимающееся по лестнице. я вбегаю в спальню и закрываюсь на защелку.
отлично. и че они приперлись. надо спрятать кровавые салфетки. оттереть пол. салфеткой… рукой… ауч… оттереть запястья… ай! кровь запеклась уже. кровь. въелась в пол.
- где она?
кто то стучит ко мне в дверь.
- GO AWAY! IM FINE!
оттереть пол… оттереть пол… трусами? почему они на полу вообще? спрятать бутылки. черт, руки трясутся. отвалите от меня! аккуратно… не звени бутылками...
- whats her name? katie? katya? KATIA! open the door!
теперь кто то стучит в мою дверь кулаком.
- no one is dying. go away! there is nothing to see here.
за моей дверью шум, судя по диалогам, пришло человек десять! все задают какие то вопросы. ломятся, стучат, кричат… я кричу им в ответ, одновременно пытаясь стереть запекшуюся кровь с левого запястья. потом кидаюсь оттирать пол. потом снова запястье, убираю бутылки в шкаф. потом сажусь на кровать. обнимаю колени руками. посылаю всех к чертям.
и тут я понимаю - где то я уже это видела. картина до боли знакомая. что то подобное уже было. с кем то. когда то. практически дежавю. дежавю у меня не бывает - это всплывают картины из голивудских фильмов. про ненормальных людей. и в этих фильмах ненормальные люди всегда не правы. сейчас ненормальная я. следовательно я не права.
я снимаю сапоги, надеваю широкую майку поверх купальника, поправляю волосы, вытираю следы слез на щеках и открываю дверь.
…
- катарина?
эт я.
- вы рисуете картины?
- я рисую как 5ти летний ребенок с глазами на затылке.
- пишете поэзию? … может быть играете на каком либо инструменте?
- нет. нет. и нет. и как это относится к делу? - спрашиваю я хотя знаю ответ.
- у людей с вашим заболеванием, - сама ты заболевание! - … у них как правило есть какой то талант.
тишина.
- кем вы работаете? - белый халат уже не следует типичному сценарию психического допроса.
- никем. работаю. то есть. не знаю. не работаю. иногда работаю. кем-то. я не помню. следующий вопрос.
- кто вы по образованию?
- у меня диплом журналиста. но мое образование не определяет мою личность и не влияет на мое эмоциональное состояние. - отвечаю.
я не хотела звучать грубо, но мне становилось очень душно в этой недокомнате.
Белый халат почувствовала мой настрой, развернулась на 45 градусов чтобы хорошо видеть толстый фаил с моей информацией, подправила очки на носу, придвинула стул, откашлялась и вернулась к стандартной анкете.
- Имеются ли у вас аллергии на какие либо таблетки или медицинские препараты…?
-
-
01.06.2012 в 11:43-
-
01.06.2012 в 14:51как ты сейчас? хотя я знаю, что ты обычно не отвечаешь на комментарии. ну тогда пиши скорей продолжение.
-
-
01.06.2012 в 21:45-
-
02.06.2012 в 00:53Скажи мне, что это глава из книги, про которую ты мне рассказывала в начале марта!!!!
-
-
02.06.2012 в 12:32-
-
02.06.2012 в 19:24-
-
02.06.2012 в 20:08А ты ведь нам нужна !!! Не пропадай так надолго, иначе какой-то лучик надежды погаснет...
И пиши. Издавайся!!
-
-
03.06.2012 в 00:44-
-
03.06.2012 в 20:15-
-
03.06.2012 в 20:18-
-
04.07.2012 в 19:02-
-
04.07.2012 в 19:04-
-
04.07.2012 в 22:53-
-
06.07.2012 в 06:28